«Como é que me encontrou?», sussurrei.
«Tenho os meus métodos», disse ela com um pequeno sorriso. «Entrei em contacto com o hospital e convenci-os a dar-me a sua morada, dadas as circunstâncias. Queria ter a certeza de que cuidariam de si, mesmo que não pudesse salvar a sua mãe.»
«Porque tomou medidas tão extremas por minha causa?»
A Sra. Peterson aproximou-se para se sentar ao meu lado. «Porque no ano passado perdi a minha filha devido a um cancro. Ela tinha aproximadamente a sua idade.» Ela tocou cuidadosamente na moldura do quadro. « Quando vi este anúncio na Internet — a última obra da mãe está à venda para pagar o seu tratamento —, percebi que tinha de ajudar. Mesmo que fosse tarde demais.»
Senti lágrimas a rolarem pelas minhas bochechas. «Com o dinheiro desta pintura, vivemos juntos mais três semanas.»
«A minha filha Rebecca também gostava de arte.» A voz da Sra. Peterson tremeu. «Ela teria gostado deste quadro. O seu simbolismo… construir algo juntos, mesmo quando parece que tudo está destruído.»
Ela abraçou-me e nós duas chorámos — duas estranhas unidas pela perda e por um momento a 35 000 pés de altitude.
«Passe o Natal comigo», disse ela finalmente. «Ninguém deve ficar sozinho no Natal!»
Na manhã seguinte, sentámo-nos na sua cozinha ensolarada e partilhámos histórias enquanto tomávamos café e comíamos bolinhos caseiros de canela. A cozinha cheirava a baunilha e especiarias, era quente e aconchegante, algo que nunca havia sentido no meu apartamento no porão.
«A Rebecca fazia-os todas as manhãs de Natal», disse a Sra. Peterson, passando-me mais um rolo. «Ela insistia em fazê-los do zero, embora eu lhe dissesse que os comprados na loja serviam perfeitamente.»
«A minha mãe tinha a mesma atitude em relação aos panquecas de domingo», sorri. «Ela dizia que o ingrediente secreto era o amor.»
«Parece que a sua mãe era uma mulher incrível.»
«Parece que a sua mãe era uma mulher extraordinária.»
«Era mesmo. Ela ensinava arte num centro comunitário, sabe? Mesmo quando estava doente, preocupava-se com o facto de os seus alunos perderem as aulas.»
A Sra. Peterson acenou com a cabeça, com compreensão nos olhos. «É o mais difícil, não é? Ver como eles se preocupam com todos os outros até ao fim.»
Foi muito bom encontrar alguém que compreendesse o que era sentir um vazio tão grande na vida. Alguém que sabia que o luto não segue um cronograma e que alguns dias são mais difíceis do que outros, e isso é normal.
«Ivy», disse a Sra. Peterson, pousando a chávena de café. «Tenho uma proposta para ti. O negócio da minha família precisa de um novo assistente pessoal… alguém em quem eu possa confiar. Alguém com raciocínio rápido e bom coração.» Ela sorriu. «Conhece alguém que se encaixe nessa descrição? Alguém chamado Ivy?!»
Olhei para ela com surpresa. «Está a falar a sério?»
«Completamente. A Rebecca sempre disse que eu trabalho demais. Talvez seja hora de alguém me ajudar a dividir a carga.» Ela esticou-se sobre a mesa e apertou a minha mão. «O que acha?»
Olhando para a sua expressão cheia de esperança, senti algo que não sentia há meses: a centelha da possibilidade. Talvez a minha mãe estivesse certa naquela manhã, quando me desenhou a observar os pássaros. Talvez um lar seja realmente algo que se constrói juntos, um pedacinho de cada vez.
«Sim», respondi, fechando os olhos. «Sim, eu gostaria muito disso.»
Esta obra é inspirada em acontecimentos e pessoas reais, mas foi inventada para fins criativos. Os nomes, personagens e detalhes foram alterados para proteger a privacidade e melhorar a narrativa. Qualquer semelhança com pessoas reais, vivas ou mortas, ou com acontecimentos reais é mera coincidência e não é intencional por parte do autor.