O diretor fechou o livro lentamente.
Passou a mão pelo rosto.
Parecia cansado.
— Não vou mentir para você. Isso é forte. Muito forte. Mas uma operação desse tamanho exige aprovações, mandados, coordenação entre agências. Pode levar meses.
— Eu não tenho meses.
Minha resposta veio imediata.
Fria.
Absoluta.
Inclinei-me para frente.
A luz refletiu nas lentes dos meus óculos, escondendo completamente meus olhos.
— Quero uma operação tática completa.
Ele me observou em silêncio.
Continuei:
— Quero o IRS.
— Quero a DEA.
— Quero o Serviço de Delegados Federais.
— Quero cada agência necessária para derrubar esse império de uma vez.
O diretor respirou profundamente.
— E quando exatamente você imagina executar tudo isso?
— Domingo de Páscoa.
Ele piscou.
Por um instante, pensei que não tivesse ouvido corretamente.
— Domingo de Páscoa?
Sua incredulidade era evidente.
— Martha, isso seria um desastre de relações públicas.
Balancei a cabeça devagar.
Então sorri.
Não era um sorriso gentil.
Nem amigável.
Era o sorriso de alguém que finalmente encontrara o momento perfeito para atacar.
— Não.
Minha voz saiu baixa.
— Será uma mensagem.
Levantei-me da cadeira.
Comecei a caminhar lentamente pela sala.
— Os Thorne estão organizando uma grande gala de fusão empresarial.
— Toda a elite financeira de Connecticut estará presente.
— Investidores.
— Políticos.
— Executivos.
— Jornalistas.
Parei.
Voltei-me para ele.
— Quero que o mundo inteiro assista ao momento em que a máscara dos Thorne for arrancada.
A tensão no ambiente tornou-se quase palpável.
— Quero que isso aconteça enquanto eles ainda estiverem segurando seus talheres de prata.
— Quero que as câmeras registrem cada expressão.
— Quero que ninguém consiga fingir que não sabia.
O diretor apoiou os cotovelos sobre a mesa.
— E quem lideraria a entrada?
Minha resposta veio sem hesitação.
— Eu.
Ele soltou uma breve risada de incredulidade.
— Você não está mais na ativa.
Abri lentamente o bolso interno do casaco.
Retirei um objeto pesado.
Metálico.
Dourado.
E o coloquei sobre a mesa de mogno.
O distintivo deslizou alguns centímetros até parar diante dele.
O homem ficou imóvel.
Reconheceu imediatamente o que estava vendo.
Era uma credencial especial.
Uma das poucas ainda válidas concedidas a agentes veteranos de elite.
Seu olhar alternou entre o distintivo e meu rosto.
— Eu nunca devolvi minhas credenciais de status emérito — expliquei calmamente.
— Tecnicamente, ainda posso ser reativada.
O diretor permaneceu em silêncio.
— Então faça isso.
Minha voz tornou-se ainda mais firme.
— Reative meu acesso.
— Autorize a operação.
— Ou eu farei tudo sozinha.
A ameaça não foi dita em tom agressivo.
Isso a tornou ainda mais assustadora.
Continuei:
— E quando eu terminar, você passará os próximos dez anos tentando resolver as consequências jurídicas que virão depois.
O diretor encarou o distintivo durante vários segundos.
Depois levantou os olhos.
Naquele instante, ele não viu uma ex-agente federal.
Não viu uma investigadora lendária.
Não viu uma aposentada.
Viu uma mãe.
Uma mãe que encontrara a própria filha sangrando na neve.
Uma mãe que havia chegado ao limite.
Uma mãe que não deixaria ninguém escapar.
Por fim, ele recostou-se lentamente na cadeira.
Sua expressão tornou-se grave.
Resignada.
Quase compassiva.
Então murmurou:
— Que Deus tenha misericórdia dos Thorne.
Porque nós não teremos.
PARTE 4: A ÚLTIMA CEIA
O Domingo de Páscoa na Mansão Thorne parecia ter sido planejado para exibir riqueza em seu estado mais exagerado.
O aroma de cordeiro assado misturava-se ao perfume intenso de lírios importados, preenchendo cada corredor da propriedade. Lustres reluziam acima de mesas impecavelmente decoradas, enquanto taças de cristal tilintavam em brindes constantes.
Ali estavam reunidos os nomes mais influentes do Nordeste americano.
Empresários.
Banqueiros.
Políticos.
Herdeiros.
Todos compartilhando sorrisos refinados e conversas cuidadosamente ensaiadas.
Alguns riam de histórias sobre investimentos milionários.
Outros encontravam diversão em comentários cruéis sobre pessoas menos privilegiadas.
Para eles, aquilo era apenas mais uma celebração entre membros da mesma elite.
Para mim, era o palco perfeito para uma queda histórica.
Na cabeceira da longa mesa principal estava Beatrice Thorne.
Vestia um elegante conjunto vintage da Chanel e exibia um colar de raríssimas pérolas do Mar do Sul, como se estivesse ocupando um trono.
À sua direita sentava-se Julian.
Confiante.
Relaxado.
Convencido de que continuava intocável.
Enquanto girava uma taça de vinho entre os dedos, comentava o recente desaparecimento da esposa de sua vida social.