Somente depois de retirar as luvas Olivia colocou o celular na mão dela.
— Não parou de tocar — disse suavemente. — Sinto muito.
Jennifer olhou para a tela.
Doze chamadas perdidas de Patricia.
Sete de Michael.
Três de sua mãe.
Oito números desconhecidos.
E uma pilha de mensagens que parecia acusá-la em silêncio.
Foi ali que o verdadeiro peso caiu sobre ela — não por arrependimento, mas porque sabia exatamente como aquilo seria interpretado pela família de Michael.
Seu vestido de noiva estava guardado no armário, protegido em uma capa. Ela o havia escolhido por sua elegância discreta: seda marfim, corte limpo, delicado — algo que sua mãe adoraria. O plano era simples: passar rapidamente pelo hospital e depois se arrumar com calma no hotel.
Mas nada saiu como planejado.
Ela trocou de roupa no vestiário como se estivesse fugindo.
Seus dedos se atrapalhavam nos pequenos botões — acostumados à firmeza das luvas cirúrgicas, não à delicadeza do tecido. No espelho, seu rosto parecia exausto, quase sem vida. Restavam apenas vestígios da maquiagem do teste do dia anterior. Ela limpou o suor seco da testa, prendeu o cabelo, soltou novamente, tentou ajustar — tudo com mãos instáveis.
Ligou para Michael.
Sem resposta.
Mandou mensagem: Cirurgia de emergência. Estou indo. Por favor, espere. Só me deixe explicar.
Ligou para sua mãe.
Nada.
Isso doeu mais.
Então ela correu.
O trajeto até o Grand Sheridan normalmente levava vinte e cinco minutos. Ela fez em dezessete, mal percebendo os sinais de trânsito, perdida em uma ansiedade crescente. Imagens de casamentos passavam pela sua mente — música, portas se abrindo, o noivo esperando.
Uma única certeza a sustentava:
Michael entenderia.
Ele precisava entender.
Desde o início, ele sabia quem ela era. Sabia o que sua profissão exigia. Ele a viu sair de jantares às pressas, trabalhar em feriados, voltar exausta. E ainda assim escolheu ficar.
Eu sei quem você é, Jenny. E é por isso que quero me casar com você.
Ela acreditou.
E essa crença seria, mais tarde, o que mais a machucaria.
Quando chegou ao hotel, o sol iluminava a fachada elegante do Grand Sheridan. Tudo parecia perfeito.
Até ela notar.
As pessoas.
A família de Michael.
Formando uma barreira.
Impedindo sua entrada.
Na frente estava Patricia, impecável, fria. Ao lado, Robert. Atrás, dezenas de rostos conhecidos — agora duros, julgadores.
Jennifer saiu do carro.
Seu coração não disparou.
Ele simplesmente… parou.
— Patricia… — começou ela. — Desculpe, houve uma emergência—
— Você ainda tem coragem de aparecer? — cortou Patricia, em voz alta.
As palavras atingiram como golpes.
— Era uma cirurgia de emergência. Uma criança—
— Não me trate como família. Você nos envergonhou.
Um murmúrio de desaprovação surgiu atrás dela.
Jennifer olhou em direção ao salão. Música. Conversas. O evento já estava acontecendo.
Um frio percorreu seu corpo.
— Onde está o Michael? Quero falar com ele.
Robert avançou um passo.
— O que você acha que está fazendo aqui?
— Vim me casar — respondeu ela, embora aquilo soasse absurdo.
Alguns riram — secos, sem humor.
— Você o deixou esperando no altar — disse uma tia.
— Meu paciente estava morrendo.
— Mesmo assim — disse Patricia, erguendo o queixo — outras mulheres sabem cumprir seu papel.
Todos observavam.
Funcionários, convidados, estranhos.
E, enquanto isso, o mundo continuava girando normalmente — como se a vida de Jennifer não estivesse desmoronando ali, diante de todos.
Ela respirou fundo.
— Chamem o Michael. Agora.
O sorriso de Patricia mudou.
Tornou-se suave… quase gentil.
E isso foi ainda pior.
— Não há motivo algum — disse Patricia com frieza — para você ver meu filho.
Jennifer ficou imóvel.
— Do que você está falando?
A resposta veio firme, como se já estivesse preparada.
— Meu filho já se casou.
O mundo não girou — ele ficou nítido demais. O brilho metálico das portas. As orquídeas brancas. O calor do chão de pedra. E um leve tremor no rosto de Patricia, como se até ela soubesse o quão cruel aquilo era.
— O quê…? — sussurrou Jennifer.
— Ele se casou com Jessica — declarou Patricia, agora mais alto. — Uma mulher de verdade. Que sabe cuidar de uma casa. Que entende o valor da família.
Jessica.
A amiga de infância.
A preferida.
Agora, um nome que doía.
— Isso não pode ser legal… — disse Jennifer, distante. — Eu não assinei nada…
— Tenha um pouco de dignidade — interrompeu Robert. — Acabou.
— Não faça escândalo — acrescentou alguém.
Jennifer quase olhou ao redor, incrédula.
— Michael — insistiu ela. — Eu quero ouvir isso dele.
— Ele está ocupado — respondeu Patricia friamente. — Com a esposa dele.
Algo queimou dentro de Jennifer.
Não era ainda dor.
Era incredulidade ferida.
E, pior que tudo, uma parte dela ainda buscava sentido.
Ele não a procurou?