Algures no Arizona, conheci a Kara. Ela tinha um galgo de resgate e uma câmara fotográfica, sempre pendurada no ombro. Nós nos cruzamos três vezes em três estados diferentes, até que finalmente nos sentamos para tomar um café em Santa Fé. Ela me perguntou por que eu estava viajando, e eu disse a verdade.
«O meu cão salvou a minha vida».
Ela não se riu. Apenas olhou para o Urso e disse: «Bom menino».
Desde então, estamos juntos.
Agora, o Urso está mais velho. Mais lento. O seu focinho está mais cinzento do que castanho e, às vezes, ele ressona tão alto que tenho de o empurrar para que adormeça.
Mas todas as noites — todas as noites — ele dorme encostado em mim. Não apenas ao meu lado. Comigo. Como se uma parte da minha alma tivesse pêlo e olhos que vêem o que eu não vejo.
Às vezes penso no que poderia ter acontecido se eu não tivesse obedecido. Se eu tivesse ignorado a sua súbita insistência. Se eu tivesse dito a mim mesma que era muito jovem, muito saudável, muito «boa» para estar doente.
Eu teria conseguido chegar a tempo ao médico?
Eu ainda estaria aqui?
Isso não dá para saber. Mas eu sei o seguinte:
O Urso sabia.
Antes do exame, antes da dor, antes dos resultados dos exames — ele sabia. E ele tentou me contar isso da única maneira que podia.
Tive sorte por ter ouvido.
Portanto, se o seu cão de repente começar a agir de forma estranha — agarrar-se, olhar, recusar-se a ir embora — não o ignore. Não diga «ele é apenas estranho».
Porque, às vezes, o amor não late.
Ele sussurra.
E, às vezes, esse sussurro pode salvar a sua vida.
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