Advogados tinham essa habilidade irritante.
— Seu pai já ligou cinco vezes na última hora. Está furioso porque algum “abutre corporativo” decidiu assustá-lo para forçar uma venda.
— Você lembrou a ele que assinou o contrato? — perguntei.
— Diversas vezes.
Ouvi o som de papéis sendo movimentados.
— Agora ele diz que isso é extorsão. Então expliquei novamente que a cláusula foi incluída por insistência dele. A mesma cláusula que permite ao investidor sair após cinco anos. Pelo que me lembro, ele acreditava que aquilo o fazia parecer um empresário experiente.
Sorri sem humor.
Claro que acreditava.
— Eles têm liquidez suficiente? — perguntei.
Embora eu já soubesse a resposta.
Eu tinha visto os relatórios.
Os caminhões novos.
A reforma do escritório.
Os bônus distribuídos.
Os gastos desnecessários.
— Nem perto disso — respondeu David. — O dinheiro está preso em ativos difíceis de converter rapidamente. Hoje cedo tentaram ampliar a linha de crédito. O banco recusou. Quando um acionista relevante exerce uma cláusula de venda forçada, os bancos costumam ficar bem menos pacientes.
Consegui imaginar perfeitamente meu pai naquele momento.
O maxilar travado.
As veias saltando no pescoço.
A incapacidade absoluta de aceitar responsabilidade.
— Quanto tempo até descobrirem que a Ironclad sou eu? — perguntei.
Houve uma breve pausa.
— Curiosamente, eles ainda não perguntaram.
— Não?
— Não. Estão ocupados demais tentando pressionar o investidor para recuar. Acho que descobrir a identidade do investidor atrapalharia a narrativa que construíram.
Fazia sentido.
Era mais fácil odiar um inimigo invisível do que admitir que haviam subestimado a própria filha durante décadas.
— Deixe que tentem — respondi. — O contrato continua válido.
Encerramos a ligação.
Fiquei alguns minutos diante da janela do escritório observando a cidade.
Daquela altura, as ruas pareciam fios entrelaçados em um enorme tecido.
Carros minúsculos.
Pessoas minúsculas.
Todas seguindo trajetórias previsíveis.
Em algum lugar da cidade, minha família também corria de um lado para outro.
Ligando para conhecidos.
Pedindo favores.
Tentando salvar um navio que insistiam ser impossível de afundar.
Voltei para minha mesa.
Abri outro relatório.
A vida continuava.
—
Meu pai ligou às 14h07.
Atendi após o primeiro toque.
— Alyssa — começou ele.
A tensão em sua voz era evidente.
Cada palavra saía curta e rígida.
— Temos uma situação na empresa. Um pequeno problema administrativo envolvendo um investidor. Preciso conversar com você sobre uma solução temporária.
Ele nunca dizia “preciso de ajuda”.
Sempre era uma situação.
Um contratempo.
Uma ponte.
Uma dificuldade passageira.
— Tenho alguns minutos antes da próxima reunião — respondi. — O que aconteceu?
— O investidor. Aquele que entrou na empresa há cinco anos.
Ele limpou a garganta.
— Está tentando forçar uma venda. Um absurdo completo. Só precisamos demonstrar ao banco que temos liquidez suficiente para cumprir a operação caso decidamos prosseguir. Precisamos mostrar força financeira. Algo temporário.
A formulação era elegante.
Quase profissional.
Mas o desespero estava lá.
Escondido sob cada palavra.
— Quanto? — perguntei.
— Quinhentos mil dólares.
Ele falou o valor como se estivesse pedindo açúcar emprestado ao vizinho.
— Você deve ter isso guardado. Sempre foi tão responsável. Com esse seu trabalho…
Quinhentos mil dólares.
Meu pai queria meio milhão emprestado.
Queria usar o meu dinheiro para combater uma decisão tomada por mim.
Queria impedir que eu exercesse os direitos relacionados ao capital que eu mesma havia investido anos antes para salvá-los.
A ironia era tão perfeita que quase parecia planejada.
— Não posso fazer isso, pai — respondi.
Minha voz saiu tranquila.
Tão calma que até eu mesma estranhei.
— Como assim você não pode?
A voz do meu pai endureceu imediatamente.
A irritação surgiu sem qualquer tentativa de disfarce.
— Você ganha bem. Não tem marido. Não tem filhos. Mora naquele apartamento luxuoso. Para que serve ter dinheiro se você não ajuda a própria família quando ela precisa?
O velho discurso.
Sempre o mesmo.
Minha condição de solteira e sem filhos era constantemente usada contra mim.
Na lógica deles, eu não possuía responsabilidades reais.
Logo, todas as minhas responsabilidades pertenciam à família.
Meu tempo.
Meu dinheiro.
Minha energia.
Tudo deveria estar disponível para eles.
— Eu não tenho esse tipo de dinheiro disponível para empréstimos — menti. — E, mesmo que tivesse, não investiria em um navio que está afundando.
— Afundando?!
Sua voz explodiu do outro lado da linha.
Eu conseguia imaginar o eco reverberando pelas paredes do escritório.