Do meu avô.
Cuidadosa.
Precisa.
A primeira carta era de quatro anos antes da morte dele.
Minhas mãos tremiam enquanto eu abria.
Victoria,
Se você está lendo isto, significa que a verdade finalmente veio à tona.
Parei de respirar por um instante.
Roger se aproximou, mas não disse nada.
Continuei lendo.
Estou escrevendo estas cartas porque conheço bem do que sua mãe é capaz quando dinheiro entra na equação.
Meu coração disparou.
Ele sabia.
Ele esperava algo assim.
Quero que você saiba duas coisas. Primeiro: nunca foi sobre dinheiro. Segundo: eu nunca deixei de ter orgulho de você.
As lágrimas começaram a borrar as palavras.
Enxuguei o rosto e segui.
Quando você foi para Londres, a casa ficou silenciosa. Mas o silêncio nem sempre é ruim. Às vezes, ele significa que você está vivendo a vida que escolheu.
Roger colocou a mão no meu ombro, em silêncio.
Havia mais cartas.
Algumas curtas.
Outras longas, quase como páginas de um diário.
Cada uma escrita em datas diferentes.
Como se ele estivesse conversando comigo ao longo do tempo.
Em uma, ele descrevia o plantio de tomates.
Em outra, consertos na varanda.
Em outra, dizia sentir falta das nossas ligações de domingo.
E então percebi algo.
Essas cartas sempre foram destinadas a mim.
Mesmo que tudo desse errado.
“Seu avô planejou isso com antecedência”, disse Roger suavemente.
“Sim…”, respondi.
“Mas por quê?”
A resposta estava no último envelope.
Era mais grosso que os outros.
E estava selado com fita.
Quando o abri, um documento caiu.
Não era uma carta.
Era uma cópia do testamento.
Mas havia algo anexado.
Um bilhete escrito à mão.
Há mais uma coisa que você precisa saber.
Li com atenção.
E, quando terminei, o ar pareceu mais frio.
“Roger…”
Ele me olhou.
“O que foi?”
Entreguei o papel a ele.
Ele leu uma vez.
Depois outra.
E então levantou os olhos — com a mesma expressão que teve no dia da festa.
Preocupação.
Profunda.
“Seu avô não apenas suspeitava de fraude”, disse ele em voz baixa.
“Ele esperava que isso acontecesse.”
Assenti.
“Mas essa não é a parte mais estranha.”
“O que é, então?”
Apontei para a última linha.
Roger leu em voz alta:
Se algum dia fingirem que eu ainda estou vivo… você saberá que há algo nesta casa que eles nunca encontraram.
Ficamos em silêncio.
Nos olhando.
De repente, a casa parecia diferente.
Não apenas um lugar cheio de memórias.
Mas um lugar que escondia algo.
Algo que minha família procurou desesperadamente.
Algo importante o suficiente para mentirem por três anos.
Roger dobrou o papel com cuidado.
“Então a verdadeira pergunta é…”, disse ele.
“…o que exatamente eles estavam procurando?”
Parte 8
Roger e eu praticamente não dormimos naquela noite.
Depois de encontrarmos as cartas do meu avô e aquele bilhete final, a casa deixou de parecer apenas uma herança silenciosa. Parecia o último capítulo de um mistério que ele havia começado a escrever anos atrás.
E, de alguma forma, nós tínhamos acabado de entrar no meio dessa história.
Ficamos sentados à mesa da cozinha até muito depois da meia-noite, com as cartas espalhadas diante de nós como peças de um quebra-cabeça.
“Se ele já esperava que fingissem que estava vivo”, disse Roger, batendo levemente no bilhete, “então sabia que eles estariam procurando alguma coisa.”
“Sim.”
“E eles ficaram nesta casa por três anos.”
Assenti.
“Devem ter revirado tudo.”
Roger se recostou na cadeira.
“Mas não encontraram.”
As palavras ficaram suspensas no ar.
Porque, se tivessem encontrado, não haveria motivo para continuar a farsa.
O que significava que aquilo que meu avô escondeu ainda estava ali.
Em algum lugar.
Na manhã seguinte, começamos a procurar.
No início, parecia ridículo. A casa era grande, mas não enorme: dois andares, um porão, um sótão e a oficina separada no quintal.
Ainda assim, cada espaço carregava décadas de memórias.
Gavetas cheias de ferramentas.
Prateleiras abarrotadas de livros.
Armários antigos na garagem.
Caixas de documentos no porão.
Se minha família estava atrás de algo valioso, provavelmente já havia vasculhado tudo.
Mas havia um detalhe importante:
Meu avô construiu aquela casa.
E isso significava que ele conhecia cada canto melhor do que qualquer outra pessoa.
Começamos pela oficina.
O cheiro era exatamente como eu lembrava da infância: serragem, óleo de máquina e madeira de cedro.
Foi ali que ele me ensinou a lixar madeira.
A bancada ainda estava no mesmo lugar, com ferramentas organizadas.
“Eles já procuraram aqui”, disse Roger.
“Como sabe?”
Ele apontou para algumas gavetas.
“Estão fora de ordem.”
Era verdade.
Meu avô era meticuloso. Tudo tinha seu lugar.
Mas agora havia pequenos sinais de bagunça.
Alguém tinha procurado.
Com cuidado.
Mas talvez não o suficiente.