«Claro que sei», respondi bruscamente e imediatamente me arrependi. «Desculpa. É que… sim, sinto falta disso. Mas isso não importa, certo? Não posso voltar atrás.»
«Não», concordou ela suavemente. «Mas talvez possas seguir em frente.»
«O que queres dizer?»
Ela inclinou-se para a frente, apoiando os cotovelos nos joelhos. «Há programas de desporto adaptado nas proximidades. Já alguma vez os procuraste?»
Olhei para ela. «Desporto adaptado? Para pessoas como eu?»
«Para todos que quiserem experimentar», corrigiu ela. «Eles têm basquetebol em cadeiras de rodas, bicicleta manual, até escalada. Eu vi isso na semana passada e achei que você se interessaria.»
O meu coração apertou-se dolorosamente. «Por que precisa disso?»
«Porque me importo contigo», respondeu ela simplesmente. «E porque acho que és mais forte do que pensas.»
Fiquei em silêncio por um longo tempo. A ideia de tentar algo novo — algo físico — parecia assustadora. E se eu falhasse? E se eu me envergonhasse? E se eu percebesse que realmente não conseguia fazer nada do que antes gostava?
Mas então pensei na partida de Saara. No facto de estar aqui sentado sozinho, a olhar para fotos antigas de uma vida que já não posso recuperar. Talvez fosse hora de parar de lamentar o que perdi e começar a descobrir o que ainda posso ganhar.
Uma semana depois, a Sara levou-me a um centro de desporto adaptado. O edifício era luminoso e acolhedor, cheio de pessoas em cadeiras de rodas, a animarem-se umas às outras e a rir. Não era o que eu esperava — não havia pena nem condescendência. Era um ambiente animado.
Começámos devagar. Primeiro, tentei jogar basquetebol numa cadeira de rodas, conduzi a bola desajeitadamente algumas vezes e quase caí. Saara ficou de lado e me incentivou alegremente cada vez que eu conseguia lançar a bola sem cair. No final da aula, eu estava todo suado, com hematomas e sorrindo de orelha a orelha.
«Você está indo muito bem», disse ela, estendendo-me uma garrafa de água. «Eu avisei.»
«Não sejas atrevida», provoquei, mas não consegui esconder o orgulho na minha voz.
As semanas passaram e eu mergulhei de cabeça no programa. Aprendi a jogar basquetebol, juntei-me a um grupo de ciclistas e até me inscrevi num grupo de escalada para iniciantes. Cada desafio levava-me mais longe do que eu pensava, tanto física como emocionalmente. E em tudo isso, Saar estava ao meu lado — a animar, a encorajar, a lembrar que eu era capaz de mais do que pensava.
Mas, finalmente, chegou o dia em que ela teve que partir.
Na sua última manhã, cheguei de cadeira de rodas à cozinha e a encontrei a arrumar as últimas coisas. Ela virou-se ao ouvir-me e sorriu, embora os seus olhos brilhassem.
«Estás pronta?», perguntei, tentando manter um tom leve.
«Tão pronta quanto posso estar», respondeu ela. «E tu? Grande jogo hoje, não é?»
Eu sorri. «Sim. O primeiro jogo oficial. Deseja-me sorte.»
«Não precisas de sorte», disse ela com firmeza. «Vais conseguir.»
Abraçámo-nos para nos despedirmos e, quando ela saiu pela porta, senti novamente aquela sensação familiar de perda. Mas, desta vez, tudo era diferente. Desta vez, eu sabia que não estava a perder tudo. Saara deu-me algo inestimável: a fé de que ainda posso viver uma vida plena e significativa, mesmo que seja diferente do que eu imaginava.
Naquela noite, durante o jogo, joguei com mais intensidade do que nunca. Quando soou o apito final e a nossa equipa venceu, levantei os braços em sinal de vitória e lágrimas correram pelo meu rosto. Nas arquibancadas, rodeada pelas famílias dos meus colegas de equipa, vi a Saara. Ela tinha voltado — para a última ovação.
Depois disso, ela encontrou-me no vestiário, sorrindo de orelha a orelha. «Viste?», disse ela. «Eu disse-te.»
«Obrigada», sussurrei, abraçando-a com força. «Por tudo.»
Ela me abraçou de volta. «Sempre à disposição. Só me prometa uma coisa.»
«O quê?»
«Continue seguindo em frente.»
E eu prometi.
Às vezes, pessoas que entram inesperadamente em nossas vidas têm um impacto indelével nelas. A presença delas nos ensina resiliência, coragem e a importância de aceitar mudanças. Embora possamos perder alguns capítulos, essa experiência nos lembra que o crescimento muitas vezes ocorre sob a forma de perda e que seguir em frente não significa esquecer de onde viemos.
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