Os olhos escuros do Dr. Alvarez subiram do osso destruído para o rosto de Mara.
Ele viu o hematoma novo, roxo-escuro, florescendo ao longo da maçã do rosto esquerdo. Viu o pequeno corte irregular no lábio inferior, ainda soltando sangue. E, quando seu olhar desceu apenas um pouco, viu a gola da camiseta larga dela levemente fora do lugar, revelando um grupo de hematomas ovais, amarelados e esverdeados, ao longo da clavícula. As marcas antigas e inconfundíveis de dedos de uma tentativa anterior de estrangulamento.
O ar no pequeno espaço hospitalar pareceu cair dez graus.
Mara olhou de volta para o médico. Ela não chorou. Não articulou a palavra “ajuda” com os lábios. Não desviou os olhos por vergonha. Sustentou o olhar do Dr. Alvarez com uma quietude assustadora e antiga. Era um olhar que arrancava todo o ruído, todo o balbucio frenético da mãe, toda a presença pesada e ameaçadora do padrasto. Era uma transmissão silenciosa e profunda de verdade absoluta.
Eu sei que o senhor está vendo, diziam seus olhos.
Dr. Alvarez manteve o olhar dela por três longos segundos. Ele entendeu.
O sorriso educado e reconfortante no rosto do médico desapareceu por completo, substituído por uma máscara de distanciamento clínico e frio. Ele se endireitou, colocando delicadamente um campo estéril sobre o braço quebrado.
“Entendo”, disse o Dr. Alvarez, com a voz plana, totalmente sem o calor anterior. Virou-se para Victor e Elaine. “A fratura é bastante grave. Vou precisar aplicar um bloqueio localizado antes de levá-la à radiologia. Também preciso ir à sala de materiais buscar uma tala de tração especializada.”
“Claro, doutor. O que ela precisar”, Victor disse suavemente, interpretando o papel de pai agradecido.
“Volto em instantes. Por favor, não a movam”, instruiu Dr. Alvarez.
Ele virou-se e saiu do espaço cercado por cortinas. Mas não foi para a esquerda, na direção dos armários de materiais médicos. Pela abertura estreita da cortina, Victor observou as costas do médico se afastando.
Alvarez caminhou diretamente até a estação de enfermagem fechada por vidro. Não falou com a enfermeira da triagem. Foi direto até o telefone seguro preso na parede dos fundos, pegou o fone, apertou um botão para linha externa e discou rapidamente três números.
9-1-1.
Os olhos de Victor se estreitaram em fendas escuras e perigosas. O instinto predatório que o mantivera fora da cadeia por anos despertou, como um alarme frio tocando no fundo de seu crânio. Ele reconheceu a postura rígida e urgente de um homem fazendo uma denúncia.
Victor virou lentamente a cabeça, deixando o olhar cair de volta sobre a garota deitada na cama hospitalar. A máscara do pai preocupado derreteu, revelando o monstro apavorado e encurralado por baixo.
“O que você fez?”, Victor sussurrou, com a voz vibrando de intenção letal.
CAPÍTULO 3: A CAIXA DE PANDORA TRANCADA
A espera agonizante durou exatamente doze minutos.
Victor andava pelo espaço estreito da baia hospitalar como um tigre preso. O impacto pesado de suas botas de trabalho contra o linóleo era o único som no ambiente, além dos suspiros ritmados e aterrorizados de Elaine, que praticamente roía as unhas até a carne.
Mara permaneceu perfeitamente imóvel. A dor em seu braço era um incêndio rugindo, absoluto, um tambor grave e pulsante ecoando em seu crânio. Mas, por baixo da agonia física, sua mente era uma fortaleza de gelo. A adrenalina do confronto iminente afiava seus sentidos como uma lâmina. Ela observava Victor andando de um lado para o outro, analisando o espasmo irregular e assustado em sua mandíbula. O deus da Rua Elm começava a entrar em pânico.
O som de passos se aproximando rompeu o silêncio. Não eram os passos suaves e rangentes de um médico usando calçados de borracha. Eram batidas pesadas, medidas e autoritárias de botas táticas.
A cortina de privacidade foi arrancada violentamente dos trilhos de metal.
Dr. Alvarez não entrou no quarto. Em vez disso, dois policiais uniformizados e altos ocuparam o espaço estreito. Suas mãos repousavam de forma casual, porém intencional, nos cintos pretos de serviço ao redor da cintura, a poucos centímetros das armas.
O ar da sala se solidificou instantaneamente.
Victor parou de andar. Seu rosto perdeu a cor, mas ele forçou os ombros para trás, estufando o peito para projetar domínio. Esticou os lábios em um sorriso largo e completamente nada convincente.
“Boa noite, policiais”, disse Victor, a voz pingando um charme jovial e forçado. “Há algum problema? Estamos apenas esperando o médico colocar uma tala no braço da minha filha. Ela caiu feio da escada lá em casa.”
A policial à frente, uma mulher de olhos afiados e coque profissional apertado, não retribuiu o sorriso. Olhou para Victor, depois para Elaine e, por fim, fixou o olhar no rosto machucado e ferido de Mara.