Na sua mente, eu já estava a empacotar os meus pertences em desespero.
Já me via encurralada.
Humilhada.
Obrigada, finalmente, a reconhecer a autoridade que ela acreditava possuir.
Se ao menos soubesse.
Se ao menos entendesse até que ponto o meu pai se tinha preparado para um cenário exatamente como este.
— Obrigada por me avisares — respondi com tranquilidade. — Adeus, Rebecca.
Assim que desliguei, coloquei o telefone sobre a mesa e deixei escapar uma leve gargalhada.
Não porque Rebecca fosse engraçada.
Na verdade, estava longe disso.
Mas havia algo quase poético na forma como ela caminhara confiantemente para uma armadilha criada pelas próprias mãos.
Rebecca sempre me subestimara.
Mais importante ainda, subestimara a capacidade do meu pai de perceber quem as pessoas realmente eram por trás das aparências.
Muitos cometiam esse erro.
O meu pai era um homem silencioso.
E pessoas silenciosas são frequentemente confundidas com pessoas simples por aqueles que acreditam que o poder só existe quando fala alto.
Peguei novamente no telemóvel e marquei o número de James Harrison.
Ele atendeu ao segundo toque.
A sua voz era calma, cordial e estranhamente tranquila, como se estivesse à espera daquela chamada desde o início da manhã.
— Olivia — disse ele. — Estava a perguntar-me quanto tempo ela demoraria.
Sorri.
— Ela fez mesmo isso. Tentou vender a casa.
Do outro lado da linha, ouvi uma nota subtil de humor contido.
— Foi mesmo? — respondeu ele. — Bem, isso promete tornar as coisas bastante interessantes. Gostarias que eu começasse a colocar tudo em andamento?
— Sim, por favor — respondi.
Levantei-me da cadeira e fiquei a observar o quintal através da janela enquanto acrescentava:
— E, James, certifique-se de que os compradores saibam exatamente o que aconteceu. Não quero que pessoas inocentes acabem envolvidas na confusão criada por Rebecca.
— Isso já estava nos meus planos — respondeu ele com tranquilidade. — Vou contactar diretamente o advogado deles. Dê-me apenas algumas horas.
Depois de desligar, comecei a percorrer a casa como fazia sempre que precisava de me lembrar de que ela ainda existia exatamente onde sempre esteve — e continuava a ser minha.
Passei os dedos pelas paredes que o meu pai pintara com as próprias mãos. Toquei nos rodapés que ele restaurara pacientemente, nas estantes embutidas que reforçara porque tinha a certeza de que eu continuaria a comprar livros até que qualquer madeira comum cedesse ao peso.
Cada divisão guardava uma parte dele.
O banco junto à janela no corredor do andar superior, onde passávamos tardes de inverno a beber chocolate quente e a ler romances policiais em voz alta.
A ilha da cozinha onde me ensinou a amassar pão e insistia que eu tratava a massa com demasiada delicadeza.
A varanda traseira onde costumava tomar café ao amanhecer, com uma manta sobre os joelhos, o rádio ligado num volume quase impercetível e as rosas junto aos degraus ainda cobertas pelo orvalho da manhã.
Rebecca casou-se com o meu pai há cinco anos, quando eu tinha vinte e três.
Nos primeiros tempos, parecia impossível não gostar dela.
Era toda simpatia.
Toda suavidade.
Toda atenção.
Distribuía elogios na medida certa, ria nos momentos adequados e demonstrava uma gentileza tão cuidadosamente ensaiada que parecia espontânea.
Na frente dos convidados chamava-me “querida”.
Levava sobremesas para os jantares de família.
Perguntava sobre o meu trabalho com um interesse que parecia genuíno.
Sabia exatamente como representar proximidade e afeto diante dos outros.
Mas a representação começou a falhar quando a novidade do casamento desapareceu e a vida quotidiana deixou de exigir que ela encantasse cada pessoa à sua volta.
As primeiras fissuras surgiram discretamente.
Pequenos comentários.
Observações aparentemente inocentes.
Uma observação sobre o quão próxima eu era do meu pai, sempre acompanhada por um sorriso doce demais para ser confrontado diretamente.
Uma sugestão de que talvez estivesse na hora de construir uma vida que não girasse em torno da casa dele.
Uma observação sobre o facto de ele atender imediatamente as minhas chamadas, mesmo quando estava com ela.
Separadamente, cada comentário parecia insignificante.
Juntos, formavam um padrão impossível de ignorar.
Rebecca queria criar distância entre nós.
Não a distância natural que surge com a idade adulta.
Mas a distância estratégica.
Aquela que isola uma pessoa até que ela se torne mais fácil de controlar.
O meu pai percebia muito mais do que demonstrava.
Na época isso irritava-me.
Eu queria confrontos.
Respostas imediatas.
Explicações.
Mas ele funcionava de outra maneira.
Acreditava em provas.
No momento certo.
Na paciência transformada em estratégia.