Uma semana depois, a condição da criança melhorou tanto que ela foi transferida da terapia intensiva para uma enfermaria regular.
Nastya já respirava sozinha, abrindo os olhos e olhando atentamente ao redor. As enfermeiras brincaram que a menina estava tentando entender por que havia tantas pessoas ao seu redor.
Até médicos experientes encolheram os ombros. Nenhum deles havia se deparado pessoalmente com tal situação antes.
Quando Lyudmila foi autorizada pela primeira vez a pegar a filha nos braços, ela tinha medo até de se mover.
Nastenka era muito leve.
Quase sem peso.
Mas depois de alguns segundos, seus dedinhos apertaram o dedo da mãe.
Lyudmila não conseguia mais conter as lágrimas.
— Perdoe-me, — ela sussurrou. — Desculpe, não vim antes. Mas agora estou aqui. E não te vou deixar outra vez.
Bogdan ficou por perto e abraçou sua esposa pelos ombros.
Ele não disse nada.
Mas lágrimas também escorriam pelo seu rosto.
Dois meses depois, Nastenka finalmente recebeu alta para casa.
Ela permaneceu pequena e muito magra, mas os médicos garantiram aos pais que, com bons cuidados, a menina gradualmente conseguiria alcançar seus colegas.
Desde então, Lyudmila lembrava-se daquele dia todas as noites, colocando a filha na cama.
Corredor frio.
Pequeno caixão de madeira.
Silêncio do necrotério.
E meu desejo desesperado de ver a criança pela última vez a todo custo.
Ela foi até lá para se despedir da filha.
Ela tinha certeza de que estava caminhando para a morte.
Mas, em vez disso, ela descobriu a vida.
E às vezes, olhando para Nastya adormecida, Lyudmila pensava apenas em uma coisa: se ela não tivesse insistido em se despedir naquele dia, tudo poderia ter terminado de forma completamente diferente.