A fotografia não era de Lucas.
Essa foi a primeira coisa que minha mente registrou e, por um estranho segundo, o alívio passou por mim.
Então olhei mais de perto.
Era uma foto da nossa casa.
Nossa porta da frente.
Nossa varanda.
Tirada do outro lado da rua, ligeiramente inclinada, como se quem a tivesse levado estivesse sentado em um carro estacionado sob o bordo perto da caixa de correio da Sra. Bellamy.
Fiquei sem fôlego.
A foto mostrava eu e Lucas saindo de casa juntos naquela manhã, cada um de nós vestido para o aeroporto. Lucas estava sorrindo. Eu estava olhando para baixo, fingindo procurar algo na minha bolsa. Era bastante comum, quase enfadonho.
Só que alguém estava nos observando.
Ampliei a imagem com dedos trêmulos.
No reflexo da janela da sala de estar, pouco visível atrás da coluna da varanda, havia uma figura de pé perto do portão lateral.
Uma mulher.
Casaco escuro. Óculos de sol. Uma mão apoiada em seu estômago arredondado.
Melanie Harper.
Olhei até meus olhos queimarem.
Meu telefone vibrou novamente.
Outra mensagem.
“Não transfira o dinheiro ainda.”
A sala parecia inclinar-se.
Olhei do telefone para a tela do meu laptop, onde o botão de confirmação ainda esperava.
$ 720.000,00
Um clique.
Um segundo.
Uma decisão que pode mudar tudo.
Eu queria pressioná-lo. Cada instinto em mim gritava para proteger o que era meu antes que Lucas pudesse tocá-lo. Mas a mensagem cortou claramente minha raiva e deixou a incerteza para trás.
Quem era essa pessoa?
Como eles sabiam o que eu estava prestes a fazer?
Meu polegar pairava sobre o teclado.
“Quem é esse?” Eu digitei.
Três pontos apareceram quase imediatamente.
Então desapareceu.
Então apareceu novamente.
Finalmente, veio a resposta.
“Alguém que conhece Lucas não é o único mentindo.”
Sentei-me devagar.
A casa parecia diferente agora. Muito quieto. Muito aberto. De repente, notei cada pequeno som: o zumbido da geladeira na cozinha, o leve tique-taque do relógio de parede, o latido distante de um cachorro em algum lugar da rua.
Durante três dias, acreditei que entendia o formato da traição. Lucas mentiu. Lucas tinha planejado ir embora. Lucas tinha uma amante grávida. Lucas queria nosso dinheiro.
Era feio, mas era simples.
Agora, de repente, nada parecia simples.
Meu telefone tocou.
Número desconhecido.
Deixei tocar duas vezes, observando a tela como se ela pudesse revelar o rosto do interlocutor se eu olhasse com atenção suficiente.
No terceiro anel, respondi.
Por um momento, ninguém falou.
Então a voz de uma mulher disse: “Anne?”
Estava quieto. Cuidadoso. Nem jovem, nem velho. Talvez a minha idade. Talvez um pouco mais velho.
“Sim,” eu disse.
“Você não me conhece.”
“Isso é óbvio.”
“Eu sei que isso é assustador.”
Uma risada me escapou, aguda e sem humor. “Você me mandou uma mensagem com uma foto da minha casa e me disse para não tocar no meu próprio dinheiro. Assustador é uma palavra para isso.”
“Sinto muito.”
“Quem é você?”
Uma pausa.
“Meu nome é Grace.”
O nome não significava nada para mim.
“Como você conheceu Lucas?”
“Eu não. Na verdade não.”
“Isso não é uma resposta.”
“Não,” ela admitiu. “Não é.”
Levantei-me novamente, incapaz de ficar parado. Meus olhos foram para a janela do escritório. As cortinas estavam abertas. Qualquer pessoa lá fora podia me ver parado ali, telefone pressionado no ouvido, laptop brilhando na mesa.
Fui até lá e fechei as cortinas.
Grace ouviu os anéis deslizarem pela haste.
“Ótimo,” ela disse baixinho.
Minha pele ficou arrepiada. “Você está me observando agora?”
“Não.”
“Você estava me observando esta manhã?”
“Sim.”
A honestidade era tão contundente que me silenciou.
“Por que?”
“Porque eu precisava ter certeza de que Lucas realmente iria embora.”
Algo frio passou pelo meu peito.
“Ele foi embora,” Eu disse. “Ele entrou no avião.”
“Para San Diego,” ela respondeu.
Fechei os olhos.
Não Zurique.
Nem mesmo Palm Springs diretamente.
São Diego.
“Ele tinha uma conexão,” ela continuou. “Um carro particular reservado de lá. Palm Springs à noite.”
Apertei meu controle sobre o telefone. “Como você sabe disso?”
“Porque estou acompanhando os preparativos dele há seis semanas.”
A sala pareceu subitamente menor.
Olhei para o laptop novamente. A tela do banco estava escurecida. O botão de confirmação ainda estava lá, esperando como uma armadilha.
“Grace,” eu disse devagar, “você tem cerca de dez segundos para explicar por que eu não deveria chamar a polícia.”
“Você provavelmente deveria,” ela disse. “Eventualmente.”
“Eventualmente?”
“Não antes de você olhar no seu cofre.”
Meus olhos se voltaram para o corredor.
Tínhamos um cofre no fundo do armário de casacos. À prova de fogo, pesado, aparafusado no chão. Lucas guardava passaportes, documentos de seguro, documentos de propriedade e certidões de nascimento lá. Fazia meses que eu não o abria.